ser

el horror de ser, del ser, del Ser,
(¿cambian algo las mayúsculas?)
del Dasein y sus muertos.
Sí, los muertos incontables que conocieron
sus sufrimientos y los enterraron
en el suelo impenetrable de la historia,
que todo lo traga y sedimenta para crear
esa marea negra que empuja sorda en la noche.
¿Era necesario todo esto?
este potaje de abrojos,
esta pesadez en el pecho.

acaso

¿Acaso no es lícito temer a los bárbaros,
uno que ama los libros?
¿Acaso es ilegal llevar un pequeño cuchillo de monte
para inútilmente querer desgarrar
el signo de los tiempos como si (acaso no) fuera
una sábana sucia y gastada,
la del lecho de un enfermo?

grandes nombres

Pessoa, Cernuda, Cioran, Cavafis
tal vez en los universos paralelos
que dicen que existen, yo soy ellos
escribiendo para este yo crepuscular
que busca augurios que le dejen dormir
como un niño.

las sensaciones de sus imágenes,
que de ellos he asimilado,
se mezclan con las fases tempranas de mi vida
que se me antojan ya como retales de película
que otros rodaran y montaran a tropiezos,
torpes, borrachos o simplemente
desganados

Ya no se si tal vez en otro sitio
soy un triste contable o demacrado profesor
con traje de paño
en una ciudad milenaria
perdido en el polvo del horror de la edad de hierro

En las noches de verano

En las noches de verano
me gusta abrir las ventanas
con las persianas levantadas
apenas centímetros,
para dejar rendijas de luz
y moverme por la casa
sin verme, solo en el silencio
del exilio nocturno.
Muchos se han ido ya y otros duermen
llevándose sus ruidos a otra parte
en cualquier caso.
Quiero creer que puedo dejar de verme
de ser consciente de mi mismo
en esa semioscuridad templada,
o quizás que la oscuridad me protege
de alguna forma, una suerte
de inalcanzabilidad.

El Cofrecito

 Atesoraba su secreto

en un cofrecito de madera oscura

en el fondo del pecho, 

donde no puede llegar el cirujano.

Cuando estaba a solas, lo sacaba,

buscaba solaz y amargo consuelo

observando atentamente,

casi acariciando,

la perla furtiva encerrada en su interior.

Aun conservaba cierto brillo

a pesar de los años transcurridos.

Y luego volvía a cerrar el cofrecito

retornándolo a su escondite

y retornaba, con un suspiro ahogado

y la mirada algo perdida,

a sus quehaceres, 

que no le interesaban lo mas mínimo.

I came across

I came across an abandoned
japanese online fashion mag.
It was still online, with a wretched little text
announcing the suspension.

Apparently you could still hunt
for your favourite items in the shop even if
"the poll is now expired"
and the photos of street girls
look sad and dated.
Apparently they were hip some years ago.
Who knows?
It looks like a distant, indistinct, past.

It struck me that a digital asset,
even if still online,
could manage to present an air of ruin,
nonetheless.

The "future plans" were finally never announced.
A tombstone for which someone still foots a bill.

in a box

An angel was locked in a box.
In the belief that angels do not need
water or light.
A poor soul came to check later on.
The angel was curled up in a corner.
Shrivelled purity, ashen wings collapsed.
Eyes closed forever.

Pero poco más.

todo se ha vuelto contra mí,
incluso ese éxtasis disperso, a trompicones, que, dicen,
emana de dios o de su nostalgia.

Estimado Sr. Director
yo ya leía augurios en la sangre de perros 
cuando me suscribí a su infame panfleto, 
así que no venga a pontificar.

Es un mar sin frescura...aceitoso,
lleno de tiburones agonizando con aleta cortada.

los aparatejos electrónicos son cada vez
más ligeros, como nuestra existencia es
cada vez más banal, Sr. Director.
Haga usted algo!

No se si es un eclipse permanente o son las gafas de sol,
un alma y un corazón enclenque, una alcancía triste
que ha de resonar sin parar,
en un mundo ahíto de vacío y de sangre de inocentes.
Cultivar el estiércol,
prosperidad sombría sobre fondo de carroña,
(a Otto Dix le habría gustado)
agotados en un declive primetime que no nos dice nada.
Fueron años de esperanza, de hallar fuerzas falsas
donde no existían.

Ahora solo queda el cansancio, hastío disociado
de la enfermedad que tal vez pudiera dar fuerzas
al enfermo, un amago de rebelión, pero nos empeñamos en sedarle
y darle ánimos, impidiendo su esfuerzo final, su agonía
de búsqueda, su gesto impaciente al cielo,
la blasfemia que pudiera despertar su sangre,
su quitarse la cadena de amos mediocres
que se han aprovechado de él,
las autoridades primero, los técnicos detrás.
Sin nostalgia de ese absoluto,
de esa aurora en la que renacer y vivir,
¿que le queda?

Rico rentista sentado en la oscuridad
esperando la revolución del resentimiento
que redistribuya nuestras miserias.
Ansiando la destrucción, pues la lleva en la simiente.

Frágil nido, noche sin conciencia, un perderse,
amargos fantasmas que no echarías de menos
hasta pasados otros veinte años, al menos,
y casi ni te acuerdas de aquellos amigos,
sus nombres y algunas anécdotas acuden en las
noches despiertas.
Pero poco más.

normal or something

A new day yawns up to life behind thick clouds,
purple, pink and yet paltry,
and offices are already well-lit in plenitude.

Even if I woke up startled
thinking it could have been the end of the world
while I slept in fretful downtime,
I was soon reassured by the little bobbing heads
sitting in their chairs (headphones, calls, etc.)
in front of computers in very smart and sleek offices.
I voyeur at them from my hotel window
as my day tends to get a later start.

It all seems a huge christmas tree in this nondescript
- but spotless clean - suburb of a northern European city
and there is always a white van navigating a turn
in traffic (which is orderly and polite, luteranish).

That can only mean it is all ok.
Trains are working fine this morning
and everyone had their breakfasts
and coffees to go.

Somehow, this energises me,
infuses me with jaded zeal.
I smile. I feel gratitude that I have been through
another night, and there is another installment
of cold wind hitting my face.
Not so bad after all.

I am anxious to join them at streetlevel
be one more of them, with them,
in the rain and chill gusts,
like I was normal or something.

most of them

most of them are only base servants,
in them dwells much of beast,
eyes and fists devoid of reason.
The world teems with nameless judges,
reckless and selfrighteous with
nooses and stones at the ready.
Time should stop motionless at midnight
and then proceed to rain for an entire year,
perhaps that would cleanse us all
when we awake to hurting-needle-fresh air
upon things resuming their normal course
the next morning.

magia

La ciudad acabó por perder su magia.
La tuvo mientras no conocía sus trazados,
cada barrio, cada carretera perdida en la noche
un nuevo universo de sodio y fríos, luces por conocer,
por dejarme acariciar por todo eso,
por días y meses y calles
con los que había soñado mil veces.

La tuvo mientras me llevaban gentes que he perdido
de un sitio a otro, y me enseñaban cosas,
tal como si fuera un niño, que aún lo era.
Trazados nocturnos y risas y abrazos que olvidé
y no podría recuperar aunque quisiera,
como pasa con los veranos de la juventud,
cuando la vida no era esta banalidad y parecía
una película más fascinante.

Algunos nombres ni los recuerdo.
Apenas si me recuerdo yo mismo,
mucho más allá de fotografías estáticas
que ahí se han quedado,
junto a los riesgos corridos que ahora parecen en balde,
pero fueron la pura experiencia de (sobre)vivir.

Sospecho que nos veremos al final,
en el último pase.

La ciudad acabó por perder su magia.
O tal vez la perdí yo.

preparations

for a few days, the wasp
came flying to and back
bringing shiny-colored petals
to the little bore in our blinds
which it had chosen as a fine place
to lay down to die

it made a fine bed to die alone
but surrounded by beautiful things
that look and smell good
in the moment of passing

6 de 7

No deja de sorprenderme
- supongo que lo olvido a diario -
la presencia inveterada de salvajes
celebrando noche tras noche
el apocalipsis en statu quo,
dilapidando sus fuerzas,
anunciación a gritos entontecidos
de que nada especial está por venir,
y de que así hemos de trasegar el tiempo
hasta la hora designada

I am alone in a cold green lawn

I am alone in a cold green lawn
- I am not wet or in the grasp of fear -
on fields of plenty rain casts its yawn,
'tis enough for now to feel safe here.

the vile and ugly laws promised ere
left behind by this mute world of peace,
the rare moment God can calm despair
I could at once renounce this quiet lease.

tamed and bovine Sunday solitude
the day slouches over tired plains
clouds gray and white and hued subdued,
it's mere vain to think there'd be more gain.

granted and given all did suffice,
when time comes to pale and dark take leave,
it is this lawn that frees my vise
no longer having to grieve or heave.

zarinas

ellas eran zarinas,
no con túnicas blancas
como modelos modernistas
alabando las absentas
de un mundo de preguerra,
sino con vaqueros
y camisetas recortadas,
pero se besaron igualmente
apoyando sus rodillas
sobre la barandilla forjada
del paseo marítimo,
encajando bien la diferencia de edad

Porque eran zarinas estaban en otro orden
y podían hacerlo.
Olvídate de seguir el vuelo del halcón,
esto también era mirar a dios
y volverse al interior
y soltar amarras con la tiranía
de la palabra

el momento huidizo en el que mirar
tras el vulgar envoltorio
que llamamos realidad,
dejando atrás las lealtades divididas
y cultivando el silencio en nuestras
inquietudes interiores por un segundo

un vino sin ley

un vino sin ley
es necesario para lo que, si no,
sería muy poco más que contemplación
menesterosa.

2026

Me corrí calladamente,
sin cambiar la mueca,
en su piscina pija.
Tampoco hace falta sentir orgullo
en cada logro, ¿no?

Quedaban aún dos horas para
la hora punta de un día laborable.
Sentíamos que pronto nos moveríamos
y viviríamos en el borde
de un peligro siempre presente,
si no estábamos ya cómodamente instalados
y es que nos había llegado el primer recibo,
simplemente.

Llevaba mis gafas de sol reflectantes
pese a que el día era taciturno,
(esos nublados aberrantes que te quemas igual)
pero solo por oír mejor el murmullo
de la ciudad, y por un cierto sentimiento
de inseguridad propia, claro.

Me preguntaba si estábamos muertos.
Las cosas de ayer habían llegado a su fin lógico.
Ya no quedan más "escapémonos".
Ayer éramos ya cadáveres acelerados.
Puertas al desierto.
Menuda herencia.

Vidriera de iglesia moderna en Madrid

Estoy solo en un prado, un cielo gris
sin excesivo frío, pero está húmedo. 

No tengo miedo.
Veo como llueve sobre el campo mudo,
pero estoy a salvo, viendo los árboles.

Son de un verde oscuro.
Así es suficiente.

Siento la belleza y el frescor que trae la lluvia.

¿Podría ser el espíritu o la fe?
La violencia y fealdad prometidas
por este mundo han quedado atrás.
Podría dejarme llevar por el río que hay delante.
Estoy en paz en ese momento.

Es una soledad apacible, bovina,
de domingo por la tarde.
Esas lentas tardes de sol en ciudad de provincia,
aderezadas de grandes nubes blancas y azules
sobre la meseta.

Alejándose hacia donde no las verá nadie.

durante kilómetros.

Así está más que bien. Se nos ha dado esto,
y esto es más que suficiente.
Espero que a la hora de partir, sea desde este prado.

promesas y periferias

Siempre me mantuve en los alrededores
de las cosas
me gustaban las periferias tranquilas,
me conformaba con saber que si quería
el bullicio y la vida las tenía a mano
me conformaba con las promesas
de un cielo azul y una temperatura justa
el tremendo potencial de una mañana de sábado
promesas y periferias,
parece que en eso me quedé y en eso
sigo encontrando solaz

Mientras

Mientras todos se divierten,
o lo aparentan, en puntos lejanos,
a mi me queda el zumbido eléctrico,
átono, de la noche de Agosto.