Sábado

 Amaneció hoy el día

un poco como yo.

Cansado, gris,

algo resacoso, tristón.

Sin muchas ganas de nada

Y eso que era Sábado 

La chica de la calle Jiménez Aranda

 Tuve la suerte, o no,

de cruzarme contigo por la calle.

Tu cuerpo fino, 

cara delgada,

largos brazos esbeltos con tatuajes,

caderas estrechas 

en cuyo centro

oscuro, perfumado y seguro 

jamás podré perderme.

 Un fugaz momento

que podría durar el día entero.

 Me quedé luego pensando,

yunque en el pecho, 

en como no podría nunca ser tu novio,

ese chico joven 

que te busque por la facultad. 

 Que te admire de lejos (y de cerca)

en un jardín, tras unos arcos.

 Que espere con tremor

y ligereza, 

el bus que te trae de tu mundo al mío,

como una flor renovada cada tarde.

Ese chico al que le brillan los ojos,

perdiéndose en los tuyos

¿Cuánto hace que no me brillan a mí?

 La flor vieja

mira con envidia los brotes nuevos

de la lozanía que se desarrolla

a su alrededor,

con la inevitabilidad ciega

de la naturaleza.

 Desearía llevarte de la mano

y enseñarte algunas cosas del mundo,

llevarte a un país nuevo,

coger tu mano y quizás poner en ella

un trozo de belleza que aprecies.

 Llevarte a Japón o a Atenas.

Que mi experiencia valga para algo.

Y que tu me enseñes otras cosas,

de tu vida joven, de tu cotidianeidad

aún fresca y con impulso al futuro.

 A la noche buscarnos, fundirnos

sin que importe el tiempo

ni a ti te importune todo el que ya ha pasado por mi,

ni las arrugas, sobre todo las de dentro.

 No pasearemos por la playa

jugando con nuestras huellas

antes que las olas las borren.

 Y lamer el salitre de tu cuello,

ese cuello que apretaría con firme dulzura

en el éxtasis.

 No apoyarás tu cabeza en mi hombro 

en esa escapada que no haremos.

No nos perderemos en nuestros ojos.

Me asomo ahora a la calle,

tan desierta este sábado de agosto,

aún temprano,

como si hubiera la menor

posibilidad de que fueras a pasar

por esta calle perdida.

 Solo la chicharra

está apunto de acompañarme

en cuanto arrecie el calorazo.

No podré ser tu novio, tu amante,

adorar tu cuerpo y aprenderte

y a la vez yo volver a sentirme 

como si tuviera veintipocos otra vez,

el cuerpo nuevo y la sed inexperta.

 ¿Inmaduro? tal vez. 

Me da igual.

Duele soñarlo. 

 Pero no lo voy a soltar.

Colgaré este deseo en mi cabecero,

detrás de la lamparita, 

donde solo lo vea yo.

 El respingo del corazón ya se ha pasado, 

y me queda la amargura en el rictus,

habitual, los ojos temblones,

y desmoronarme pensado que no hay otra vez.

Tan injusto, tan breve.

No second chance.

Esto no era un ensayo.

Me despisté y tampoco nadie me avisó.

 No lo puedes entender,

ni lo necesitarías tampoco, ¿para qué?

 Ese dolor de saber 

que ya nunca más habrá unos ojos

que te correspondan el deseo.

 Me habría conformado

con que hubiéramos enlazado nuestras manos

fuerte,

como si nos fuera la vida en ello.

 Obviamente tú estás muy lejos

de saber de estas estúpidas urgencias.

 Me queda hacer lo que vengo haciendo

hace ya tiempo. 

 Fotos nostálgicas a esos edificios

que fueron mi entorno hace tanto,

mucho antes que tú nacieras,

buscando la nostalgia en la calle sin gente 

y el bloque bajo con su encanto algo feo.

 Las plantas, los toldos,

el alma escurridiza de esta ciudad,

el lado de la calle donde da la sombra.

 Es el lado de la calle

donde me gustaría besarte

en un momento furtivo 

sin que la ciudad nos vea.

Esos señores

 Ya se que no soy

 ningún chaval

aunque tengo

aún brazos fuertes,

pero no como en el extrarradio.

Veo ahora a esos señores mayores,

respetables y aparentemente 

tranquilos,

con sus zapatitos

y su camisa ordenadamente

metida por el pantalón de pinzas.

Con su barra de pan

y tal vez su periódico.

o una mini-compra de jubilado

con apetito, a estas alturas, 

como de jilguero.

Y me digo,

¿esto va a ser lo que me quede?

Y encima, este

será el mejor de los casos.

Ser el viejo verde

o el viejo de Cavafis

que se duerme en el café.

Ya no es fácil elegir la cicuta.

Al parecer no se lleva

y el estado nos lo ha prohibido.

Pero igual rebelarse.

Votos de tristeza y musica 

siempre en modos menores,

y un día, cansado ya,

un corte al cuello, 

rápido y sin pensarlo mucho.

Tal vez.

No es fácil.

Igual.

eso si,

conviene ir dejando

los papeles arreglados

al lado de la bañera,

para los que se queden.

Ventanas, apostilla

Antes dije que 

desde esta ventana

poco más

se podía decir ya.

Pero me he acordado

de algo,

y es que

una de las ventajas

del insomnio

es que te asomas una noche

de verano,

asi como a las 4.20 

o lo que sea,

te asomas aburrido

por el calor 

y sin poder coger el sueño,

y de pronto,

coño,

si en el bloque de al lado

una mujer se está desvistiendo,

se despoja

de su ropa interior,

y se tumba a dormir

tan bella como desnuda.

¿La parte mala?

que apaga la luz

casi a la vez.

Que avara es la vida, eh.

Un flash que te llevas,

robado, 

sin quererlo.

No hay que despreciar

lo bello que uno se encuentra, 

especialmente 

sin haberlo pedido.

Pero, joder,

te podrías haber estirado

unos segundos más, 

que esto pasa muy rápido

y aún me queda tanto por mirar,

o por morir.

Enumeración

 A veces no se si es mejor

que se acabe ya el bendito verano

y este sinvivir de tanta belleza,

tan cercana como inasequible.

Carne, piel, vida, saliva, deseo.

Esta ventana

 Desde esta ventanas

pocas historias más 

se pueden contar.

Le daré alguna vuelta más,

lo prometo, 

pero hoy la cosa 

no da para más.

Está triste la cosa,

y se que la lata

no va a ayudar en nada, 

pero ¿qué hago si no?

Casa cerrada

 Casa cerrada

los padres ya marcharon

- verano quedo

Sol violento

 Sol violento

e indiferente

ilumina ciego el cruce desierto.

 A veces 

para escapar

lo mejor es quedarse quieto,

que sean otros los que se extenúen a la carrera.

 Agónico calor,

se oculta la memoria,

cansada de su propia insistencia

y ahora 

es el instante el que manda.

Por un segundo,

en el secarral, 

o en calles como las que

soñara febril De Chirico, 

me peso sin edad, sin herida

y con un invierno tan lejano e imposible

como aquel polo sur.

No quiero el vértigo,

ni pensar el futuro,

ni me traigas penumbras ahora.

Deja que me del el sol.

Que se me tueste la piel

como Rimbaud en Adén.

Que reviente la tarde en noche

con cuerpo de sudor.

Abandono la máscara

en una papelera cualquiera,

acartonada por haberla llevado

todo el día,

como escapulario

en la canícula.

Hágase de mi un salvaje.

Bueno, es un decir…

Jiñao

 No me atreví a dar ese salto,

(ni tantos otros)

pese a haberme raspado las rodillas

en el vano intento.

Me asustaban las alturas

y las espumas embravecidas.

Como siempre, un jiñao de la vida.

Justo lo que siempre desprecié.

Y así, hijos, es como pasan las oportunidades

y crece el amargo cardo del arrepentimiento

de larga distancia.