The faces in defeat are many

The faces in defeat are many,
don't think I did not try to erase them,
condemned as they were to rise again
pale in their bath from a pit of chalk and lime
- oh the neighbours will gossip stupidly, no doubt -
that is the half-awake world.

On the other hand, you,
made of the unseemly mold of the defector,
spiritless and without guide in this
nauseating wasteland,
the same perennial engravings,
ununderstandable as they are in their
innoble alphabet that history will do well
and be merciful to forget, endowed
with no grace or better inspiration.
the same cheap stuff for headstones
sent by the Minister.

Thus you stand in front of them, mute beyond,
with great wings adorned in their magnificient span,
looking at you emaciated from their feeble green slopes.
You care not for gods, but they care less for you.
Neither do their angels.
Oblivious to whether is it fire that rains on you
or if you yawn yourselves to death
in another interfile dawn.

Chained together in the hour of parting,
vision and honour less,
cut clear against a sky that verges on abject cacti.
That harsh and uncouth in the painful faint
that even a hardened army horse
would have trouble enduring it.
Trench, wreath, gob, blood,
bed of straw from a dying cow...
hands that move around, veiny but perished already
in their cruel calluses

No, things do not change.
We will not sit in the golden halls of our forefathers
as promised.

If you still did not realize, just poke your head out
and look at the lights in the ring road.

Son muchos los rostros en la derrota

Son muchos los rostros en la derrota,
no creas que no intenté destruirlos,
condenados a surgirse de nuevo
pálidos de ese pozo de tiza y cal
- qué van a decir los vecinos
con sus susurros estúpidos -
que es el mundo medio despierto.

En cambio vosotros, hechos del molde
indecoroso del desertor, sin espíritu ni guía
en el erial asqueroso, inentendible
la misma perenne inscripción
que no pasará a la historia,
pues el alfabeto que usáis no tiene
gracia alguna...y
es igualmente asqueroso que la lápida
de piedra barata que envía el ministerio.

...y así estáis frente a ellos, mudos más allá,
adornados con grandes alas
de magnánima envergadura, y os miran
escuálidos desde esas débiles pendientes verdes
No os importan los dioses, pero menos
les importáis vosotros a ellos, o a sus ángeles.
Sin cuidado les trae si os llueve fuego
o si bostezáis desparramados en otro amanecer estéril.

Encadenados en la hora de la partida que se cierra,
sin visiones, sin honor
contra un cielo que raya en cactus funesto,
tan áspero en el desvanecimiento doloroso...
apenas un caballo recio podría soportarlo
trinchera, esquela, escupitajo,
colchón de paja de vaca aftosa...
manos que se mueven venosas aunque ya
habían perecido mil veces en su callos crueles

No, las cosas no cambian.
Ninguno nos sentaremos en las salas doradas
de nuestros padres putativos prometidos.

Si aún no os disteis cuenta, asomaos a ver las luces
de la carretera periférica.

decantar

acariciar el sarcoma
líder de cielos con nervaduras
-
ballestas de mil rabias
cruje el légamo
-
sin expectativas se afana la vida
en el enema de la noche
-
florece la oscuridad tras los ojos
quien dijo que no fuera lícito
-
cantar la balada con fealdad
sin andamiajes ni halago alguno

ISO-285995512.24

We desire to light the darkness
in the middle of the Fall.

Plate full of gourmand leftovers, outstanding.
Yeah this track is some epic listen.

Too slow, too slow.
I do not need these morose fucking sins
that have become the must of the season.

The nausea of your sentimentalism.

Not that much to decipher is left.
The landscape is banal and streamlined.

A percentage expresses its own infinite.

I recommend a relaxation from suffering a nervous breakdown.
freedom of interpretation if it is the sanctioned one.

no fuera acaso

No fuera acaso más sencillo deglutir un cielo tan abyecto
y tan lleno de diminutos fantasmas mudos
con un vino, aunque fuera malo y agrio?
Guiar barcos fantasma a base de lunas macilentas
y aviesas puestas a mala intención.

Acaso no fuera siempre de noche en realidad?
Un idealismo tan elevado que se fundiera
con los espumarajos de keroseno de los aviones.
Nunca fue fácil decir ante una raya en el agua,
"hasta aquí", "este es el límite".

No aceptar ningún despojo más.
Ni otra herida que no tenga una historia,
un sentido elevado y no un egoísmo tan feo.
A caballo entre los caminos destelleantes de la locura.
Ojos hundidos y de blasfemia fácil.

Para un individuo con tan poca resistencia,
llama la atención la obstinación en la derrota
y la rebeldía, ennegrecida en el complejo de redentor.

Ya se ocuparon de cerrar las puertas de la percepción,
pero para otros, enloquecidos, se han cerrado las de la realidad.

escaso sentido, tarde

era un sol distinto
tibieza de infancia afortunada
domingos cuando la luz
era de diferente
pátina. Imagino
el dorado que mejora
con los años,
idéntico tumulto
de chiquillería y bicicletas
en infinitos pueblos
cada día más apagados de
destellos vicarios.
qué hace la vida
en un pueblo cuando la vida
se va de vuelta a la ciudad
y se lleva sus ruidos
se recogen, se repliegan
un sabor de soledad
como si polizonte
hubiera caído del barco
una presencia enorme me ahogaría
me tengo que acostumbrar
esas aguas me alcanzan
hasta mi refugio
en la periferia capitalina