escaso sentido, tarde

era un sol distinto
tibieza de infancia afortunada
domingos cuando la luz
era de diferente
pátina. Imagino
el dorado que mejora
con los años,
idéntico tumulto
de chiquillería y bicicletas
en infinitos pueblos
cada día más apagados de
destellos vicarios.
qué hace la vida
en un pueblo cuando la vida
se va de vuelta a la ciudad
y se lleva sus ruidos
se recogen, se repliegan
un sabor de soledad
como si polizonte
hubiera caído del barco
una presencia enorme me ahogaría
me tengo que acostumbrar
esas aguas me alcanzan
hasta mi refugio
en la periferia capitalina