Su silueta negra, recortada
contra el tulipán onírico.
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Suave tejido translúcido,
carótida y crisálida
del bokeh más perfecto de todo oriente.
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La sangrienta via amarilla se enreda
persiguiendo la orilla del sodio
con el hálito insomne del cielo.
Ya llega el Caronte cotidiano al puerto,
precedido por el confetti del diésel.
Cambian de mano las monedas,
como quien guarda un año más
la decoración del árbol de navidad.
La cara aún con el asombro dibujado.
Se me han escurrido los manillares
y perdido deliciosamente el control.
En la calle angosta, permeada de rocío,
nada me importa.
Sólo queda el hormigueo instantáneo
al ponerse la corbata.
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El pulcro velo de la mirada,
el ser envuelto en fuego y humo
disuelto en el sensual fogonazo
que hemos imaginado para nosotros mismos.
Denim, fuel, tabaco y alcohol.
Siluetas recortadas a medio grano.
Solamente se distinguen los pasos
pero no los viandantes.
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El sol que tienes detrás
me impide ver tus preciosos pechos,
y la luna de mis lujurias
me haría cruzar mares y
subterráneos atroces, solo
para morder tu nuca tatuada.
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