...y nos juntamos unos cuantos

...y nos juntamos unos cuantos,
extranjeros y extraños todos de todos,
y leímos a Cavafis, a Cernuda,
y hablamos alto y tosco,
y a Rimbaud y a Baudelaire,
y desde el respeto y el reproche,
del hijo que se siente algo abandonado,
bebimos bastante vino
y le dimos patadas a Dios.
Nos quedamos dormidos y
nos despertó el tremendo calor.
Era mediodía y habíamos olvidado todo,
o queríamos haberlo hecho
volvíamos a ser personas sin perfil aparente,
y bajamos en silencio y con algo de separación
entre nosotros, hasta el pueblo
a comer algo de pescado mirando el mar.

Arcadas del ser

Arcadas del ser,
de lo más profundo,
esperar el fuego purificador
- qué cliché -
en la caricia de un ángel
asolando la hierba ya quemada
de mis ojos
¿y retornaremos acaso?
¿quién dirige esta eucaristía
cruel, de dedos sangrientos,
dedos que han hurgado
entrañas con gesto de indiferencia?

Es noche de verano.
Me debería pertenecer por derecho propio,
o tal vez me pertenezco yo a ella,
y sin embargo, corsets artificiales
me mantienen con vida falsa
en esta ausencia de dioses griegos,
esos que sabían disfrutar de la vida.

Desde los balcones negros, veo
como marchan vírgenes pálidas,
cerúleas, yo mismo me podría dormir
aunque me quemara
la palabra en el crepúsculo 
en esta ciudad desolada,
intrascendente,
nadie oye ya las voces muertas,
no tienen cobertura, ni crédito,
no quedan rosales a los lados
de la carretera,
ni torreones sólidos con vigías
que nos den algo de tranquilidad
y nos anclen el cielo
para que tengamos un verano tranquilo.
Dicen que los viejos duermen poco y mal
porque así la tribu al dormir todos juntos
siempre hay alguien que vigila.
Pero hemos subvertido esos patrones milenarios
y nos dicen que debemos abandonar
a nuestros mayores.

Todo percepciones distorsionadas,
campanas bajo el agua,
sombras más cansadas que fatídicas,
plumaje pesado que además se moja
y te arrastra aún más a ese rio oscuro.

Te sabes ya cansado
a esta hora.
Cualquier linea que leas será errónea
si no venenosa.
Un espacio indefinido que no te es dado
poseer o mapear.
Plumas de pájaro,
nunca firmarás un cuadro de renombre
ni nunguna otra tal cosa,
pero eso no quita que tengamos sed,
que yo tenga sed,
que la fragilidad sea esencial
porque le da algo de moral a esa ruptura
entre naturaleza y cultura.

arpón

El horror es un arpón
que no es posible extraer sin desgarrar
aún más que al entrar,

Y también es una forma de oración

un día espléndido

los niños han pasado un día espléndido,
de sol, helados y piscina.
Yo pensaba en las guerras y en si alguien,
alguna vez, vendría a mutilarles o matarles.

ser sombra de matorral

ser sombra de matorral,
articulaciones de madera de olivo,
monte bajo, ecos de luna en la sierra,
ver desde la espesura
como huye el último tren,
de una ciudad a otra, de nada a nada,
ser el polvo mismo del camino
que apenas ya nadie transita,
ser incansable y poder recorrer las sierras
a zancadas, como gigantes míticos,
hablando con cada zarza,
ser el espíritu que corre en la noche
contando las estrellas en su paso enloquecido

...y

...y pasaron los días
y el espanto seguía en su rincón,
mirándome,
absurdo pero cómodamente instalado,
como un idolillo negro,
acuclillado, de madera negra, quemada.

ese viento

Me molesta ese viento
que se levanta improductivo,
impertinente y algo violento,
descarado en su vaga amenaza,
que se levanta algunas noches de verano
¿a qué has venido a molestar?
¿acaso me vas a revelar algo?
si estás más hueco que yo mismo
en tu estéril tibieza.

...esto va por partes

La circunstancia demanda atención,
se discuten cuestiones técnicas pertinentes
a un futuro inmediato en la oficina,
chirría la máquina de café,
pero yo sigo preso de las jerarquías
de este samsara de tristeza insomne,
tan inabarcable como un gigante de gas,
flotando fastuoso pero fútil, 
expuesto penosamente a la intemperie
nada que festejar, tan frágil, la testuz contra
las vicisitudes de otras piedras sobre las que llorar.
A este rincón ya nadie me sigue.
Les he despistado.

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Cuaderno de vacaciones con tareas
de aprendizaje continuo y declinaciones postmodernas
del credo de la mejora personal continua,
del amargo aprovechar todo tiempo,
pero yo ya no tengo ganas de escarbar más
porque solo encuentro carbones agriados,
planes que salen mal y tareas triviales
que se tornan yunques por mor del silencio
donde nada alcanza a relucir apenas unos segundos,
el hastío de la vida es de ese color.

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Desearía vivir toda la vida escondido en un rincón de la noche,
en vuelo intercontinental,
mientras el pasaje duerme y el mundo son lucecitas
inalcanzables en medio de la nada,
zumbido, aire reciclado, 432Hz y ruido blanco suave.
No querer que el capitán anuncie el descenso.
El tránsito es el destino.

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Casquillo de bala semienterrado en una playa
donde tal vez se haya jugado un trozo de historia
o donde tal vez solamente perdíamos el tiempo
cuando fuimos carne madura, algo ajada y triste
- el fondo del mar, el fondo del espejo,
en realidad queríamos encontrar el tiempo perdido,
y quién nos va a culpar, es tan humano... -
perderse como el sol en climas árticos,
tundra donde no arraiga semilla amable
hasta las llagas tienen desgana, joder
¿qué más temer? ¿vivir esta noche o la siguiente década?

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Tú en cambio aún tenías colágenos en la piel

y tus tetas se podrían mantener estructuralmente 

perfectas como las mejores obras 

de la civilización occidental,
y por ello encajabas bien en el paisaje,
no como yo, carne de auditoría macilenta,
consultor cansado y
todos los puntos cardinales parecen ensismismados
en su competición de abatimiento,
no es un laberinto donde vayamos a encontrar
ninguna pista del paraíso
desde la distancia, me parecías con pantalones blancos
y top verde, una diosa inasequible,
pasaron coches por la rotonda y te perdí.
Solo era fruto de mi imaginación.
Ojos ajados, mueca áspera.
El cristal me ha hecho suyo.
No creo que alguna vez realmente pueda, o quiera,
salir de detrás.
Ya es bastante con verlo todo así.

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