Vieja polla seca,
nunca fui de putas.
Las lenguas huyen a lamer
la vida en otras fuentes,
Nunca supe bien el secreto.
Perdía las llaves a menudo.
Nadie me contó nada, realmente.
Ya no me interesaban los coches.
Pensaba que cada mes la tenía
algo más pequeña.
Menudo orgullo absurdo,
aunque aún me despertaba a menudo
empalmado.
Imáginate, un anodino Martes de Febrero,
levantarte empalmado
y tener que desdeñar tan heroica gesta
(a cierta edad, se entiende).
Seré el rescoldo de una lujuria sorda,
hecha roma por oleajes
en los que no supe nadar.
Ya vuelta no rencorosa, pero si agriada.
Un sueño reacio a olvidarse a sí mismo.
Un glande apolillado.
Un quiste.
No tengo a quien decirle, recuerda
aquel camping antes de la entrada
del inversor extranjero.
Todo era más sencillo, empezando
por nosotros mismos.
Cervezas baratas y una tortilla.
Bajar a la playa solo con la toalla y un poco de dinero.
Tiempos simples.
Gentes a las que nunca volví a ver.
Todo se ha vendido.
Todo el mundo quiere revender
lo que ya ha sido mil veces vendido.
Una brisa sin sal lo es menos.
El pasado es impenetrable.
No se si se puede disfrutar de lo robado,
tal vez es cuestión de desechar alguna capa.
Injértame la luz del verano eterno.
Al menos el asfalto sigue quemando
como siempre lo hizo,
pero el sentimiento de aventura
se evaporó hace mucho.
Cada vez más acudirás a vídeos en YouTube
De cómo era tu ciudad en los 80 y los 90.
No por nada, sino porque entonces
eras pequeño, o joven y tenías tanto por delante.
Será lo único que te consolará ocasionalmente.
Es un refugio tan legítimo
como cualquier otro.
Te entristecerá que no tuviste un mapa a mano
y ahora todo parece tarde,
la tarde,
que avanza.
¿Dónde estarán todos a estas alturas?
Olvidé todos los números de teléfono.
Perdí o tiré alguna agenda vieja.
No se qué podría contarles, tampoco.
Dobla las ropas que ya no te están bien
en un cajón donde te ocuparán sitio,
pero serás reacio a tirarlas, porque entonces
¿qué va a quedar de todo aquello?
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