Abro un libro cuya compra consigné en Julio del 93.
Me parece tan lejano, tan querer asomarse a la vida entonces,
sin apenas saber qué era y a qué podía saber,
un misterio con sabor imaginado.
Ansias que crecían desde una ventana mísera,
las ventanitas de un tren nocturno alejándose, tan inasequibles
como las estrellas a las que nunca viajaremos.
Veranos urbanos enclaustrado mirando las luces lejanas.
Se podía comprar un poco de ensoñación poética por 650 pesetas.
Aún el papel conserva un olor especial.
No hay comentarios:
Publicar un comentario