domingo, 29 de octubre de 2023

Islas

  Hay millonarios
que se compran islas
y luego van poco,
seguramente las olvidan.

 Y digo yo,
que hay dueños de bares
que son propietarios ya
de islas en la lluvia oscura,
con sus náufragos recurrentes, 
esos que ya le han cogido
el gusto a ahogarse
en vasos y copas
y afloran a la playa
     una y otra vez.

 El dueño del bar
les conoce a todos,
pero no puede mover la isla, 
ni llevarles a otra parte,
mucho menos abandonar,
    eso lo último.


Pestañas

 Le digo a la IA
que he cerrado mil pestañas
confiando que me complete
este poema,
o me regale alguna yesca
en esta tarde lluviosa
de domingo
(¿de qué pasta están hechas
las tardes de domingo?)

 Me dice
"Entiendo que a veces puede ser difícil 
mantener el orden de las pestañas 
que tienes abiertas."

 y me parece que ahí,
en esa receta aséptica,
hay mucho que escarbar,
orden, dificultad,
lo que tenemos en mente...

 y además lo entiende,
que ya es más de lo que nos dan
algunos congéneres

 Y ojalá ciertas cosas
en la la vida
fueran a veces 
tan sencillas de recuperar
como abrir una pestaña,

 especialmente
la última que cerraste

Sus alas

 Despereza 
la madrugada
sus alas

 húmedas,
ya se oye el murmullo
de mil rodaduras
en la circunvalación
de la ciudad

 hemos sobrevivido
otra noche

(sigue habiendo café
y bares)

miércoles, 25 de octubre de 2023

No quiero dormir

 No quiero dormir,
menuda pérdida de tiempo.
Como si tuviéramos
infinitas noches 
que perder,
o como si un amanecer
con el cuerpo cansado 
y la mente febril
no valiese su peso en oro




 

todas estas mierdas

 Miro las baldas,
libros, discos, 
cachivaches que encontré 
entre las olas,

 los apuntes
de la universidad,
con una letra
que ni yo mismo reconozco,
 
y me digo

 al final, 
todas estas mierdas

las tendrá que tirar alguien
a la basura